Clin. Clin.

Ta.

Clin.

Turucutrún, tara ta, ta, trún, ta tarararara turún tra ta…

El trono se levanta sobre los hombros de los portadores. Palio y arbotantes se agitan con un fri-frí.

Detrás, se eleva el banderín de la banda, y los componentes vuelven, más o menos, a sus puestos.

Turucutrún, paso izquierdo, trún, paso derecho, turún, paso izquierdo, trún, paso derecho, turucutrún…

TurucuBUM, TruBUM, tuCHANNN…

Te acercas a los labios lentamente la boquilla de tu clarinete, desde tu lateral izquierdo en la tercera o cuarta última fila de la banda.

A tu lado, la gente se agolpa, niños delante, mayores detrás. Dejas de mirarlos para atender a tu partitura.

Tararán, tarán tan tacatan, turutún tun tururururún.

Tarararaaaraaa, tarararaaaraaaa, tarararaaatarararaa, tarararaaaaa…. Tocas tu instrumento con más fuerza de lo normal, porque sabes que otros lo tocan con menos potencia de la que deberían.

Sientes en tu chaqueta el roze de gente que va y viene junto a ti. Se te escapa la mirada hacia una niña que se tapa los oídos. La luz, que proviene de una solitaria farola amarillenta, y filtrada por decenas de sombras, resulta del todo insuficiente para descifrar la partitura manuscrita.

El trono avanza lentamente, paso por paso, golpe de tambor por golpe de tambor, por la estrecha callejuela.

¡Chan, tachán! BUM. Acaba la marcha. El trono avanza unos metros más.

Clin. Clin.

Clin.